A Serra e a Montanha de Zaratustra

Durante três anos vivi no meio do nada.

Não era uma metáfora. Não era um retiro de fim de semana vendido como experiência espiritual. Era o silêncio verdadeiro. A ausência de internet. A distância das urgências artificiais. A economia dos recursos. O contato diário com os limites concretos da existência.

Enquanto o mundo discutia tendências, algoritmos e escândalos passageiros, eu aprendia algo mais antigo: como sobreviver.

Na região da Serra da Piedade, descobri que muitas das necessidades que julgamos indispensáveis são apenas hábitos. O homem moderno vive cercado por excessos e, ainda assim, sente-se permanentemente carente. O isolamento me ensinou o contrário: quanto menos eu possuía, menos coisas podiam me possuir.

Foi ali que compreendi uma verdade que os estoicos já conheciam há dois mil anos. A riqueza não está em acumular bens, mas em reduzir dependências.

Ao recordar esse período, não consigo evitar a imagem de Zaratustra descendo da montanha.

Não porque eu tenha encontrado revelações extraordinárias. Não porque tenha regressado como profeta. Mas porque a montanha produz um fenômeno raro: ela remove o ruído.

Na solidão, as opiniões dos outros perdem importância. Os aplausos desaparecem. As disputas por status tornam-se ridículas. O homem deixa de ser aquilo que os outros esperam dele e passa a confrontar aquilo que realmente é.

Esse encontro nem sempre é agradável.

Há dias em que a solidão parece liberdade.

Há dias em que parece abandono.

Há noites em que o silêncio produz paz.

Há noites em que revela vazios que a agitação da cidade escondia.

Zaratustra também enfrentou isso. Sua montanha não era apenas um lugar geográfico. Era um processo de separação. Um afastamento necessário para que as vozes externas diminuíssem e a voz interior pudesse finalmente ser ouvida.

A Serra da Piedade cumpriu papel semelhante em minha vida.

Ali escrevi poemas que talvez jamais escrevesse em meio ao barulho cotidiano. Ali aprendi que a escassez pode ser uma professora severa, mas honesta. Ali percebi que a natureza não negocia com ilusões e que o nascer do sol continua acontecendo independentemente de nossas angústias.

O homem contemporâneo acredita que liberdade é ter acesso a tudo.

Mas existe outra liberdade.

A liberdade de precisar de pouco.

A liberdade de suportar o desconforto.

A liberdade de permanecer sozinho sem ser devorado pela própria companhia.

Foi essa liberdade que encontrei entre montanhas, estradas vazias e dias silenciosos.

Quando Zaratustra desce da montanha, ele retorna para os homens. Não porque tenha passado a desprezar a solidão, mas porque compreende que a sabedoria não foi feita para permanecer escondida.

Toda montanha é temporária.

Todo retiro é provisório.

Chega um momento em que o homem deve retornar ao mundo e colocar à prova aquilo que aprendeu quando estava sozinho.

O verdadeiro teste do estoicismo não acontece na tranquilidade da montanha.

Acontece no mercado.

No amor.

Na política.

Nos conflitos.

Nas perdas.

Nas reconciliações.

A montanha ensina.

Mas é a vida que examina.

E talvez a maior lição daqueles três anos não tenha sido aprender a viver isolado.

Talvez tenha sido descobrir que, depois de aprender a caminhar sozinho, já não se teme tanto caminhar entre os outros.